Lui

Lui

Lui, c'est un homme comme les autres, si on peut appeler homme un garçon tout juste majeur. Il a sa personnalité, ses qualités comme ses défauts, ses convictions et ses complexes. Il est doué, du moins c'est ce qu'on dit ; qu'est-ce qu'être doué ? Il l'ignore. Lui, ce qu'il sait, c'est ce qu'il vit, les désillusions successives qu'offrent la vie, parsemées ici et là de quelques bonheurs éphémères. Il sait ses principaux défauts et ignore ses qualités. Un homme normal, si du haut de ses dix-huit ans on peut le qualifier d'homme. Lui aussi il rêve, rêve et rêve encore, rêve sa vie sans vivre ses rêves. Il s'imagine des moments parfaits, pousse l'idéalisme dans ses derniers retranchements - il est toujours trop idéaliste, il le sait - et savoure ces moments qui ne se réaliseront pas, pour la plupart. Il s'interroge beaucoup, a même l'habitude de repasser dans sa tête les scènes de son passé, sans cesse, cherchant à comprendre, expliquer, interpréter. Et il y parvient, il comprend son passé mais néglige le présent. A ce niveau là, sans doute, ce n'est pas un homme normal - si l'on peut nommer "homme" un garçon de dix-huit ans. Mais qu'importe ? Chacun ses spécificités. Mais il déduit tant et si bien que chaque chose prend un sens, certaines même qui n'en avaient pas. C'est une de ses forces, mais quelle force possède le passé sur le présent ? Les philosophes se trompent, apprendre de ses erreurs n'est pas suffisant. Son autre force est complémentaire, il a l'art de l'information. Celui d'être au courant de tout - ou du moins du plus important -, de savoir relier et utiliser efficacement ces données. Utile pour aider les autres, il n'en profite pas lui-même. Lui, il se cherche un but, une motivation, quelque chose qui justifierait tout ça, c'est en tout cas ce qu'il se dit dans ses moments de philosophe. Tout le monde les traverse, ces moments, ces instants où toute la sagesse du monde semble nous appartenir, bien que de sagesse nous n'en portions alors que le poids. On relativise, on se trouve petit face à l'immensité de - qu'en sait-il - le ciel ? l'univers ? Qu'importe, le sentiment est là et on le vit, on voit les choses sous un nouvel angle, tout est calme, comme hors du temps. Sa motivation, il la trouve parfois, que ce soit une ambition, une envie, ou même une fille - eh c'est un homme comme les autres ! Ou serait-ce un garçon ? Mais de motivation constante il n'en trouve pas ; il veut c'est certain mais que veut-il ? Il se voit juste et bon, mais comment savoir ? Il s'imagine gentil, digne de confiance et d'amitié, mais ça ne veut rien dire : chacun se croit bon. Lui en est arrivé à penser que tout le monde l'est effectivement, et jamais encore il n'a remis en question cette déduction. Il a ses ennemis personnels, mais ceux-ci eux-même ne sont pas méchants ; ils ont leurs propres amis et des caractères incompatibles, voilà tout. Il prête une grande valeur à l'amitié, mais tous ne lui rendent pas, qu'importe ? Il préfère s'occuper des autres ; c'est un homme ordinaire somme toute - ou bien est-on encore un garçon juste après sa majorité ?


Lui, il s'interroge encore et encore. Fait-il les bons choix ? Quelles en seront les conséquences ? Est-il ce qu'il voudrait être ? Parfois oui, souvent non. Il est dépassé par ce qu'il vit, il voudrait s'échapper, trouver un moyen de vivre simplement. Mais n'a-t-il pas pris goût à cette vie compliquée, à se jouer des intrigues insignifiantes qui s'y trament tant et plus, à manipuler toujours plus efficacement les informations ? Peut-être, il ne sait pas trop ; il aspire tout de même à une vie toute simple emplie de bonheur. Sans aucun cliché ; lui il a horreur des clichés, autant dire qu'il les évite tant qu'il peut - il n'aurait pas dû parfois. Regrets. A vivre dans le passé, lui il en a. Des légers, des profonds, des scènes qu'il aurait aimé n'avoir jamais vécues, d'autres qu'il déplore mais jure nécessaires ; c'est que celles-là ont influencé sa vie, et qu'il y tient à son histoire, tous les hommes y tiennent ! Mais peut-être est-il toujours un garçon ? Qu'est-ce qu'un garçon ? Qu'est-ce qu'un homme ? Lui, encore, il se pose cette question, elle tourbillonne dans sa tête. Lui, il prend le couteau qui est posé non loin sur son bureau, ce couteau gravé de son nom dont il est si fier du tranchant. Perdu dans ses pensées, il fixe le reflet argenté qui lentement s'approche de lui, puis qui s'éloigne de nouveau, en direction de son poignet gauche. Le soleil s'y reflète de façon presque hypnotique, irisant la peau de reflets mordorés. Lui les contemple, suit leur course, joue avec. La lame descend de nouveau, jusqu'à toucher la chair, exercer une pression, là, juste au-dessus des veines qui ressortent. La voilà qui glisse silencieusement sur toute la largeur de la peau, traçant un fin sillon blanc, avant de se relever, comme se relèverait un rideau sur la scène finale. Lui, il sourit doucement. C'est que le sillon ne virera pas au rouge, il n'a pas appuyé assez pour entailler la peau ; il n'y a même jamais songé : il pense à tout autre chose. Les hommes ne redeviennent-ils pas tous garçons devant la mort ?